REMEMBRANZAS

–¿Te acuerdas del olor a sexo?–.
–¿A qué?–.
–A sexo–.
–¿Se puede generalizar y plantear “un” olor a sexo, así como se genera el concepto “árbol”?–.
–No lo sé, acaso ¿está constituido por secuencias de recuerdos de momentos particulares y específicos, únicos, que al abstraerlos dan la noción “olor a sexo”?–.
–Pero, ¿es categorizable? Más aún, ¿en qué consiste?, ¿en la fusión de los olores de los fluidos femeninos y masculinos?–.
–¿Almendras y brotes de árboles en la época de Luna fría?–.
–Sigo sin acceder a la noción, a la categoría; ¿será posible que “olor a sexo” adopte las características de un nombre propio?–.
–¿Algo así como una relación de igualdad?, ¿un “colgador de descripciones”–.
–“Olor a sexo” es “olor a sexo”–.
–No puedes resolverlo con una tautología insignificante–.
–Entonces, ¿existe o no el “olor a sexo” como abstracción?–.
–Sí, existe–.
–¿Echaría por tierra, esa conclusión, la creencia de la individualidad y la unicidad de lxs amantxs?–.
–No, porque cada “olor a sexo” es particular e irrepetible–.
–Sin embargo, para construir la abstracción y generar el concepto se requiere que “olor a sexo” posea propiedades necesarias (constituyentes, discernibles a priori o a posteriori) y contingentes (sin que, por ello, sean accesorias)–.
–¿Son esas propiedades contingentes las que le dan los colores propios a la categoría “olor a sexo”?–.
–Al parecer sí y esta conversación se ha vuelto de Pero Grullo–.
­–Sólo quiero recordar–.
–No pierdes la memoria; “olor a sexo” es una categoría, una abstracción. Por lo tanto, se puede transformar en un referente para construir una ficción–.
–O para poblar la memoria de ensoñaciones–.
–¿La memoria o la imaginación? –.
–La memoria, ¿de experiencias acontecidas?–.
–La imaginación, ¿de abstracciones maquilladas de particularidades tomadas de los referentes del mundo?–.
–IMAGO MUNDI–.
–BLACK OUT–.

Una noche, tus sueños

En la tarde. Sentada sobre la mesa, le hablas al pasar. Te gusta, él lo siente; tú no, aunque quisiera. Sin embargo, se acerca. En segundos ya está abrazándote, metido entre tus piernas. Sigues sobre la mesa, él aún no aparece. Lo miras a los ojos y te besa el cuello; te lo llevas al poblado baño. Quieres hacer tu propia porno, pero tú ya no eres tú, eres otra. Como a un infante lo haces orinar, sosteniéndole el erecto viril. Pero, te das cuenta que sí es un niño y te da miedo. Ahora es un hombre, mayor que tú; podría ser tu padre. Le sueltas la verga que mea semen. Él llora y se avergüenza. Tú ya no eres tú, eres otra. Lo desafías con palabras graves de terapia hiriente. El niño, hombre, padre, eyaculador precoz, llora más y ve fracasar su propia porno que era la tuya. Una espectadora compungida pregunta si fue su culpa. Tú no respondes.
A los pies de la escalera, tú, que ya no eres otra, sino otra, lo ves pasar, lo interceptas, lo presentas a tu amigo. Todo se congela. A los pies de la escalera, cientos de espectadores transitan con prisa. A tu espalda, el amigo. Frente a ti, él. Sigue el silencio y sostienes su mirada, esperando algún gesto. Él no hará nada. Dudas. ¿Te atreves o no? Entonces, llega el momento de partir. Lo abrazas, se besan en la mejilla. Buscas sus labios y lo sorprendes. Le metes la lengua en la boca. Él la siente en su lengua: rápida, afilada, porosa, áspera. Lo miras pavorosa, rogándole con los ojos que sea discreto. Nada de esto debe saberlo el amigo a tus espaldas. Él se obliga a guardar silencio, pero no logra reprimirse un gesto de cariño. Ella lo rechaza con violencia como a un extraño. Él se arroga el derecho de odiar. El amigo se acerca, fiera agazapada, y susurra, imperceptiblemente, sonando sólo entre las sienes de él, “se notó”. Él se resquebraja, se destroza. Tú, tú simplemente saliste de escena, usando las escaleras.