En lontananza, el rugido agonizante de bestias gigantes, que caen sobre la arena gris del asfalto, enmudece el alba. En las calzadas, el hálito postrimero cruza el cielo como una exhalación de gases emanada por el motor ígneo. Se hunden en el desierto, estrépito de hierros y caucho en llamas. Ahogadas, lanzan el estertor que atraviesa el velo del sueño; yacen, abandonadas de toda compasión, con las patas quietas, lanzando el quejido ronco que quiebra el destello primitivo solar.
viernes, 8 de junio de 2018
martes, 13 de febrero de 2018
EL DÍA DEL CRIMEN SIN PRECEDENTES
El
dormitorio está en el patio.
El
patio es de cemento y tierra roja,
mezclados.
¡No
lo pises descalzo!, me gritas.
Eres
mi hermana, madre, compañera,
amante,
hija, sobrina,
colega,
amiga
y no
eres de mí
y no
eres yo
y yo
no soy tú
solo
una silueta soy
en
tu cuarto de luz.
Demasiado
tarde adviertes
a la
muchacha
que
no pise
ese
suelo de rojo y cemento
gastado
y descolorido.
Ha
atravesado el umbral
de la
desvencijada puerta
ocre
de
madera destartalada
y
barniz descascarado.
Pisa
fuerte
y del
suelo de ese patio techado
donde
está nuestro lecho,
tal
que un gusano
o un
picoroco
o un
perrito de la pradera
emerge,
sí,
emerge
la
afilada punta de una hoja
de cuchillo;
destella,
penetra la carne del pie
y
retrocede.
La
siguiente pisada
activa
la
trampa voraz
y
otro destello argénteo,
metálico,
casi
quirúrgico
asciende
desde el suelo
y
penetra la carne
del
pie, asomando por el empeine.
No
puedo contener mis gritos de espanto,
pero
son mudos:
no se
escuchan
entre
las tablas y los tarros de pintura
que
adornan el dormitorio
en
el patio entierrado.
Sin
sangrar,
con
los pies atravesados por los bisturíes
emergentes,
te
acercas al colchón
sucio
y raído
que
es tu tálamo.
¡No
te cargues con fuerza
sobre
el colchón!
Otra
vez la advertencia es tardía.
Ahora
son las manos
las
atravesadas por cuchillas
que
emergen,
retráctiles,
desde
el fondo del colchón.
¿Qué
trampa perversa es esta
que
nos han tendido?
¿Quién
eres? ¡Dímelo!
No
comprendo tus gestos
de
amor y desprecio
ni
por qué caminamos
junto
a tu esposo muerto.
¡No
te cargues con fuerza
sobre
el colchón raído!
Otra
vez las manos
son
acuchilladas
por
las navajas retráctiles
que
se asoman y se ocultan.
¡Hay
que atraparlas!, me indicas.
Iniciamos
la cacería
de
los afilados destellos.
Con
un blanco lápiz de blanco color
embadurnamos
el colchón con una poción secreta,
preparada
en cualquier fuente de miserable plástico,
describiendo
curvas
que
dibujan eternos
666
666 666 666 666 666 666
sobre
la cama manchada
de
orines y heces.
Este
ejercicio hace aflorar
las
huellas de vengativos e implacables
crímenes
que desconocíamos.
Se
hacen visibles
viejas
y secretas marcas de sangre
que
muestran sin ton ni son
una
escritura maligna.
Las
cuchillas danzan, entonces:
ascienden
y descienden,
emergen
y se ocultan.
Asoman
sus puntas afiladas;
en
el preciso instante de sumergirse,
las
cazamos.
Las
cogemos de las puntas,
las
tiramos con fuerza,
desgarrándolas
de su concha.
Al
sacarlas, contamos hojas de cuchillos sin mango,
brillantes
y afiladas;
hojas
de tijeras, plateadas, relucientes y punzantes;
bisturíes
anchos como puntas de lanza;
punzones,
puntas de espadas;
metales
como hojas de ciruelo,
tan
refulgentes y lacerantes
que
solo podemos temer.
El
lecho es una trampa
de mutilaciones sin
cicatrices.
martes, 6 de febrero de 2018
FALLAS DEL SISTEMA
Al parecer la línea 6 del
Metro con su automatización y software de Inteligencia Artificial, que fue inaugurada
con bombos y platillos como una apología de la modernidad (o la postmodernidad)
local, folclórica, neoliberal socialdemócrata, falló de nuevo ayer. Así que,
como antaño, entre línea 4 y línea 1, se aglomeró como un vómito espeso la
gentuza de siempre, entre la que me cuento.
Las hordas de monstruos sebosos
o raquíticos, celosos y neuróticas, llorones depresivos de maletín raído, sicópatas de mirada extraviada y otros pobres mortales nos amontonamos como papeles
cagados unos sobre otros en la extensión del andén. La conocida metáfora del
rebaño al redil o al matadero vuelve a funcionar aquí, cuando, en un acto
irreflexivo de higiene civilizatoria, el personal de Metro Sociedad Anónima
pone vallas de contención y nos guía por pasadizos únicos, para que accedamos
uniformemente a un tren con vagones inmaculados, hediondos a pañal usado y
toalla higiénica rebosante. Pero, así es la vida deliciosamente bañada por la
refrescante agua que arrojan los ventiladores industriales de la estación
subterránea.
Más de alguien se ama en
ese tumulto sudoroso; alguien grita “si me tocan de nuevo, los mato”; se
escuchan risas, lloriqueos, conversaciones de negocios infructíferos, fracasos
de todo tipo, frustraciones sexuales. Por supuesto, yo finjo que nada importa y
trato de mirar con los ojos indiferentes del chico afro que observa con
expresión de “estos no son blancos, son todos iguales, ni siquiera se entienden
entre sí”. Entonces, noto que hay varios rostros desencajados, miradas de temor
y duda; hipertensiones arteriales y desmayos son la tónica que se infiltra como
un gas nervioso y se expande en los vagones del tren.
Una joven morena mira con
preocupación los otros rostros morenos y mestizos que son cautivos de la
preocupación y la perplejidad. Descubro en el reflejo, mi rostro sudaca
descompuesto.
Vamos en línea 1, dirección San Pablo, entre Pedro de Valdivia y
Manuel Montt; esto hace incomprensible que por altavoz se nos comunique a la
distinguida concurrencia que la próxima estación es Tobalaba, combinación línea
4. Por un momento me siento como un caballo al sol, sin agua ni forraje; por
segundos creo que es posible que, simplemente, como es habitual el hecho de que
una compañía como Metro Sociedad Anónima se dé el gusto de restregar nuestras
existencias por entre sus nalgas mosqueadas, estemos siendo sometidas, como
personas prescindibles, a la ilogicidad: el tren ha cambiado su dirección y nos
devuelven sin chistar al caos de origen, al horno ardiente de donde provenimos,
al tumulto angustiante de línea 4. Estamos en una cinta de Moebius entre línea 1 y línea 4.
Sin detenerse, sin recordar, nos trasladan una y otra vez, de un lado a otro.
Ya no saldremos de aquí.
viernes, 15 de diciembre de 2017
FEO CULIA. ÉL TENÍA RAZÓN
"y por ventura nunca oídas ni vistas, vengan a noticia de muchos y no se entierren en la sepultura del olvido".
Vida de Lazarillo de Tormes: de sus fortunas y adversidades.
ahí se estaban agarrándose brígido las viejas. a combos las viejas. el hueón no alcanzaba a pararse de la silla de ruedas. nosotros somos viejos. la margarita a combos. ahí murió de una puñalá, encima de los colchones. en el albergue, le amarraron una pata. era un postre. no nos tienen respeto. agarrándose brígido. cálmate culia. las viejas se tiran todo lo que pillan. recogió las jeringas. tiró la bomba. qué huea vos conchaetumare. el hueón agarraba las bandejas del almuerzo y las tiraba. no se podía parar de la silla de ruedas. tenía la cara pa la cagá la margarita. ¡¿tío, tenís comiaaa?! el negro pablo era patrañero. los hicimos entrar de cinco en cinco. se sacaban la chucha. la roqui y la mitzi quemaron todo el albergue. no hay cojo bueno ni pelao sinvergüenza.
domingo, 3 de diciembre de 2017
capítulo IV, confesiones de un célibe
Despiertas con el incomprensible deseo de estrangular a tu compañera de oficina. Estás tan agotado de ver la curvatura de sus nalgas, o más bien, la insinuación de la curvatura o lo que tú imaginas como curvatura bajo sus pantalones holgados de señorita amarga disconforme con su cuerpo. Estás cansado de desear quebrar huesos y rajar pieles que no existen más allá de la pura sustancia de tu mente monstruosa.
El incomprensible deseo de hacer el mal y no confesarlo jamás; así tendrías un secreto solo tuyo, un secreto enconado en tu sangre que ningún sacerdote, pastor o maestro pudiese sacar a la luz desde su escondite. Un secreto que te hiciese bello a tu propia mirada torva, a la mueca enrarecida de fealdad que te atraviesa el rostro picado de viruelas.
"Un tipo mal agestado" es lo más suave que oíste decir a las compañeras de trabajo que cuchicheaban en el salón de copiado; tú oculto, la viste a ella. No te defendió, no te reivindicó, porque en el fondo, lo sabes, te halla horrible y su alma retorcida es incapaz de un gesto amable hacia tu persona o hacia cualquier otra; en su alma el peso del odio es tan grande como en el tuyo. Eso no los emparenta; esto no se trata de bellas y bestias que se aman y se liberan del hechizo tormentoso de ser parias, marginales del mundo del éxito, animales sucios expulsados, comemierdas cotidianos que rastrojean en la basura de los triunfadores. Ni en ella ni en ti hay bondad alguna. Solo hay bestias hediondas que arrastran sus carnes repudiadas y deseosas, frustradas y ardientes carnes jóvenes.
Raquíticos y narigones, gordas y sudorosas, lampiños o excesivamente peludos, jibosos, sin tetas, labios leporinos, flacas huesudas, panzones hinchados, pedorrientos, deslucidos blancos o negros salvajes, indias, enanos, demasiado altas, rostros compungidos por la culpa del rechazo que te es tatuado a diario en la frente: una M que te atraviesa la faz, recordándote a diario que eres parte de ese selecto grupo de mutantes. En el centro glorioso del universo, en la cúspide de la pirámide, solo caben quienes han logrado el torneado y musculoso éxito de la belleza corporal que irradia el hedor de la medalla indecorosa que se brindan, intramuros, en la cofradía del triunfo.
Despiertas con el sabor a oxidada sangre en tu boca. Te hace desear volver, una y otra vez, a las diversas perversiones que el mundo de las reinas y de los reyes del lodazal se otorgan. Aquí no importan los alientos viciados o la necesaria consumación de sexos drogados a oscuras. Aquí solo les queda el retorcerse como un mero favor que se administran entre indeseables y horribles.
Frente al espejo, te acomodas el estúpido rostro perplejo que respira odio. No comprendes si es la absurda y contradictoria sensación de ser célibe a la fuerza, no siéndolo más que por la gestión comercial de un placer a regañadientes, o si es el profuso deseo de asesinar y mearte sobre los cadáveres dulces expuestos al sol.
Sigues deseando que tu compañera de oficina te estrangule con sus muslos, aunque es inentendible por qué el beso que te viene a la mente está asociado a tus dedos enterrándose en su garganta espinillluda o a las inminentes ganas de defecar en el medio de tu sitio de trabajo y, gozoso, esparcir tus heces en el hocico de tu jefe.
jueves, 31 de agosto de 2017
MARCHITAS AL AMANECER
los
perros se huelen el culo
buscando
entre
sus carnes
el
olor primero
que
el miedo
el
espanto
el
terror
les
quitó de la paz de las fauces
niñas
flaites se acarician
al
final de la sombra
del
baile caliente
del
sudor del Metro
vidrios
empañados
y
amanecidos jornaleros
maquillaje
corrido nunca
si
hubo lágrimas de amor
no
se notan
se
olvidan
chicas
flaites
pircin
en sus ombligos
sombra
y rímel
labios
rojos
chicas
flaites
vientre
al aire
pantalones
ajustados
justo
al límite
de
los labios
los
perros buscan
mendigos
la
azúcar de sus manos
el
acné de sus rostros
el
deseo de sus corazones rosados
de
Kimberly Yendenlin
Andrea
Tamara
o
Milena
acaso
hay nombres de alcurnia
dime
chica flaite
acaso
no podrías
ser
Julita Astaburuaga
con
70 años menos
y
aliento a porro
en
la boca humeante
de
besos carcomidos
por
el Brayan
chicas
flaites algo borrachas
siempre
serenas
seguras
del amor en la cama
con
cobertores de Barbie y Minnie
tan
solas en sus casas
nunca
marchitas al amanecer
LA DANZA DE LAS VESTALES
Comprende que si la
madre, que celebra sus sesenta y cinco años (edad de caducidad
laboral), usase minifalda y blusa escotada, como lo hizo en la
elección de “Reina de la Primavera – 1970”, no parecería
meretriz. Así como las dignísimas damas que son orbitadas por
canosos caballeros, no lo son.
Aquí, en este
elegante tugurio ñuñoino donde se reúne la crema y nata de la
senectud, no hay heteras viejas que se encaman por algunos miles de
apolillados morlacos con gordos vejestorios que, recién a sus
setenta y tantos años, se atreven a perforarse el lóbulo (con el
boato de Shakespeare) o se dejan por segunda o primera vez, depende
la represión que hayan padecido en su apagada juventud, las largas
melenas rockeras cenicientas.
En esta pista de
baile, donde las vestales campean sus sexos cerrados por los años,
la viudez y el divorcio, hay vejetes amariconados que te devoran
con los ojos.
Los calores de
entrepierna aún no se han apagado, aunque la lozanía haya quedado
rezagada en el almanaque de 1960 y se atraviesen las frentes de
arrugas con el giro salsero; el cantante expropia canciones de
antaño, para darle sabor a la noche, con la fe de que nadie termine
acalambrándose en el frenesí de la cópula o en el vacío de la
cama gélida del geriátrico.
Comprendes que este
paisaje urbano es sangre y sudor que todavía palpita en la carne
senil que se va volviendo demente en el frío solipsismo de hablar
con los muebles, poner el hervidor eléctrico al fuego o tomar
fármacos para respirar, dormir, cagar, despertar, comer, culear.
En esta pista de
baile, las mesas lucen comidas insípidas, porque en el Averno todo
manjar es insalubre; recuerda, en la tierra de los muertos, los
alimentos no sacian. El estruendo musical de la banda se conjuga con
el resplandor de las lentejuelas de hace cincuenta años y el brillo
de los zapatos de caballero decente que solo pide un beso o una mano
para acariciar.
Las gotas de sudor
se deslizan por entre los pliegues de pechos a porfía tersos de
abuelas, tías y madres que no cejan en su pulsión de goce.
En éxtasis, con la
boca abierta, sin dejar que varón alguno me toque, yo bailo al
compás de ser la primera y la última de mi generación, la que se
quedó con madre, porque algo en mí no creció jamás.
Comprendes que aquí
el alcohol es fuerte y puro, sin exquisitez alguna, porque hay un
momento en el que solo puede emborracharse así a tantos años
atrapados en una carne vuelta yerma, después de ser fértil. Por
eso, solo por eso, sé qué comprendes; porque en tu morena piel
joven gozosa, vas sintiendo la huella del tiempo. Comprendo que no
escogerás tugurios como este y que los años, que no me dejan
crecer, harán mella en mi carne virginal sin marido ni amante.
Comprendo que la
edad dorada ha tocado la puerta de la madre y que su deseo se apaga
sin que se gaste su corona de Reina de la Primavera.
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