Zemira

dos óbolos
       cruzando
la piel gris
   de la faz cerrada
dos óbolos
      para el barquero
      para la sonrisa
      para los dientes
              que se rompen
    chocando
rajando
         quebrando
dos monedas de bronce
      apagadas
con el filo de la navaja
con el brillo de la luna
       reflejada
                   en el fulgor de la sangre
   en el encierro del cajón de tierra
                   donde te hagas agua
                   donde del fuego, arena
                               te haga
dos monedas pálidas
           sin brillo
            opacas
cerrando el rostro
en tu ataúd de plata

A tu sangre, de la sangre. Del llano olivar perdido, a tu alma gitana.

DULCES ESPONSALES

Amanece. Plaza Italia. Por fin pasan micros. Está cagao de frío. Sucio. Meado. Tufo a cenicero y cantina. Manchas de labial rosa en el hocico, en el cuello, en las mangas. Pelos de peluca. Sopla un viento helado. Tiene la mochila en la espalda como una seguridad de que no está tan perdido. Nunca se dijeron los nombres. En los bolsillos quedan las cosas justas. No tiene ni uno.

Un hombre triste le comparte un último cigarro caldeado. Llora, hablando de sus hijos distantes. No puede pagar ni la pensión alimenticia ni el pasaje de vuelta a Talca.

Es la quinta vuelta por el barrio Bellavista. Cada vez lo miran con más intriga. Busca con recelo. La hora del alba ha comenzado. Se acabó el amor y el dinero. En la cabezota, la espuma excesiva de la cerveza y la falopa metida por la ñata siguen haciendo estragos. Tiene recortes de imágenes, fotografías extraviadas de memoria, diálogos a medias entre la ahora exesposa travesti, su no-prima y el danzarín profesor de letras, que vendría a ser lo más cercano a él mismo.

Bailan apretándose. Se tocan y besan. Ella le muerde el cuello. Él le toca el paquete que la biología o dios o la mierda de suerte le puso en la zona sexual. Ella se retira y lo reta. Él le dice que no importa. Ella le dice que lo ama, que es lindo y tierno. Él le entrega todo, aunque son solo basuras materiales como la tarjeta bancaria con la clave. Ella le dice que no es una puta. Él la trata de estrechar de nuevo. Ella lo perdona. Él se emborracha más y más. Ella desaparece, después de que él le dice que es un monstruo solitario arrojado al mundo decadente donde el amor es una ilusión de mierda que une a los seres humanos por una necesidad enfermiza. Ella le dice que la asusta. Él es un saco de hueas que le rompe el corazón a la única travesti que lo ha pescado con un discurso basura de poeta maldito.

El guardia lo revisa protocolarmente; le anuncia que es una disco gay. Tiene cara de pajarito nuevo. Las amigas recientes lo esperan adentro.

Cocaína. Dónde. Aquí. Quién tiene. Ese. 10 lucas. ¿Quieren? Se la tira toda. ¿Por qué haces eso, mi amor? Yo solo fumo marihuana. Ya fue. Duro. No importa nada.

La va siguiendo desde Plaza Italia por Pío Nono. Pregunta estúpidamente si sabe dónde venden cigarros. Ella con mentón cuadrado y mucho de masculino, le dice que no. La encuentra hermosa. La deja continuar su camino. La vuelve a seguir. Otra pregunta estúpida. Ella lo mira con detención y cierto interés. Él no sabe sonreír pero logra verse algo sensual. Ella lo guía a través de la noche. Él la sigue hasta que consigue que ella y su amiga acepten beber una mínima cerveza.

Medianoche. Los cabros se despiden con abrazos fraternos afuera de la casa central de la Católica. Ha sido un día lleno de actividades académicas. Pa la casa po, hueón. Sí po, obvio. Ya fue suficiente por hoy. No te volvái loco po, hueón. No pasa ná, hermano. Todo bien. Estoy raja. Sí, yo igual. Directo para la casa.

HOCICO DE PERRA

Mira alrededor, no encaja y lo sabe, pero sigue bebiendo su cuarto schop de medio y saborea el gusto a pito que le queda en la boca. El “Dante” es un lugar caro. Da igual cuando pagan los amigos becados o con trabajo. El “Dante” está en el nivel de la calle de un edificio que alguien debe saber por qué mantiene sus departamentos vacíos: todos los pisos están así. En el día, entra la luz por las ventanas, iluminándose paredes blancas. Por las noches, contribuyen con el clima fantasmal que le dan a Irrarázaval los espectros de meseros errantes que al cerrar los bares están demasiado duros para ir a dormir.

Sabe que no encaja; quizás, estaría mejor en alguna schopería de Plaza Egaña o en una de Las Parcelas, pero hoy invitaron los amigos becados o con trabajo y eso no se puede desaprovechar cuando la guata ruge por un poco de alcohol más. De todas formas, los amigos van a fastidiarse en algún momento de su silencio o de su euforia, depende la noche y las drogas ingeridas.

Se levanta sin tambalear para ir a mear. Descubre que el baño está pa la cagá. Una bomba drena la cámara séptica: el tubo está en el subterráneo. Concluye que ese tubo proviene de los departamentos fantasmas, de los baños abandonados. ¿Qué mierda puede tapar  la cámara si nadie habita sobre el “Dante”? Suena una canción en incoherente inglés sobre amor y hogar; entonces, se da cuenta que los meseros son efectivamente fantasmas, seres espectrales que deambulan errantes entre Vicuña con Irrarrázaval y Plaza Egaña; van desde el “Tequila” hasta las schoperías al lado del Teletrak, que no solo están duros, también borrachos o que han fumado de más y sus ojos enrojecidos solo descansan detrás de esos ventanales entumecidos de silencio y soledad.

Vuelve a la mesa, se calla su epifanía de mierda, ingenua y vacua. El grupo se dispersa. Se pone a jugar a los naipes con la fortuna; cuando se acaban los planes con letras del abecedario y los dados cargados son lanzados por una mano huesuda, se encamina a dormir antes que los pacos se lo lleven a la cana por vagancia. Siempre lo agarran pal hueveo. “Dónde se ha visto un borracho con libros”; “Qué vái a ser profe, vos, cagá”; “ya, camina conchaetumadre o querís que te forre a lumazos”. A veces prefiere guardar silencio; otras veces no puede y termina con ojos morados y labios rotos.

Una vez el puño en el hocico le hizo ver al paco, ancho y bruto, abriendo la armería, sacando lacrimógenas, contándolas, ufano y risueño comentaba cómo le iban a cascar a los mineros.

Podría nunca acabar. Podría escupir toda la vida veneno contra los pacos, los milicos, los pilotos de guerra, Top-gun, Sábados gigantes y el supermercado de la esquina.

Otro golpe en la cara le rompe el pómulo y ve nítida la perra atropellada a la orilla de la calle; inútil, la recoge aún con aliento, bota sangre por el hocico quebrado. Es demasiado joven y no sabe qué hacer. Pasa una radiopatrulla y los pacos paran, le preguntan, lo ayudan, llevan a la perra a la veterinaria del consultorio de La Faena: la doctora le pregunta si tiene plata para operarla. ¿De a dónde chucha un pendejo va a sacar lucas para eso? Dice que no y le meten anestesia hasta provocarle un paro cardíaco. Los pacos se van.

Una patada en las costillas lo devuelve a la realidad. Solo es un par de schop en el “Dante”, invitado por los amigos becados o con trabajo.

Entrega total

Zurcir los ya remendados miembros de muñeco de trapo sucio; relleno no de inútiles retazos de tejidos, sino de ansiolíticos y anestésicos.

Cantar con rota garganta de alcoholizado Pin Pon lastimeras melodías que animen los entumecidos sentimientos de infantes traumatizados por dictaduras que se prolongan en el tiempo como enfermedades incurables.

Llorar sobre la tumba de la puta cabrona vieja que nunca fue nombrada madre porque el odio te refulge en el hocico cada vez que recuerdas que te entregó al sacerdote millonario que te enclaustró en una caja de torturas de colores y violaciones en primer plano.

Ir tras el reguero de animales exorcizados en la autopista de alta velocidad, limpiando el desastre que dejan tras de sí, con las babas colgando, los guturales que se agitan tras el volante de la gloriosa máquina a combustión que les llena de orgullo el hueco vacío donde las Escrituras señalan que está ubicada el alma.

Pretender sacar la cabeza a flote, aunque sea para probar una última bocanada de aire intoxicante, cuando ya los cardúmenes de sílfides vengan a danzar la devoradora rutina alrededor de la viscosidad escarlata que llamaste cuerpo con ostensible gesto de apropiación.

Zurcir sin poder coger la aguja con los muñones atroces que te coronan las huesudas muñecas.

Cantar sin ton ni son roncas promesas de amor y entrega total.

Comprender sin dilaciones que el músculo en el costado izquierdo no será atravesado por lanza alguna.

¡Qué los cuervos te arranquen la lengua!

Censuraron el video...

Quería escribir sobre la historia que me contó la Irina... Irina, la loca... pero la memoria es frágil y no recuerdo todo el diálogo. La memoria es frágil y este relato no podrá contra la borradura digital. El video de la entrevista fue borrado; lo bajaron, y eso que causó polémica brígida en la redes sociales. La Irina venía de Álvaro Casanova; yo me había despedido de la Cami y venía medio atontado pensando en la muchacha de pelo rosa que, con algún instrumento o cajas de algo, se dirigía quién sabe a dónde. Cuando levanté la vista, después de cruzar Grecia, aparece un pito frente a mí, sostenido por la mano de la Irina. Fumamos en el paradero y nos fuimos más locas en la 507 o en la 506, en alguna de las que siguen por Matta. Resulta que a propósito de un detalle que no recuerdo, el Pachana hueveó al Nicolás Larraín o a la producción de un programa que tiene en la tele ese hueón, hasta que consiguió que invitaran a la Irina. Yo creo que fue en pelotas o forrada en plástico o con alguna de sus indumentarias rebeldes y contestatarias, pero no me acuerdo; sí sé, porque ella me lo dijo, que se puso una franja negra sobre las tetas, haciendo alusión a la típica censura de la tele. La Irina trabaja con efectos especiales, por eso cuando usa caca es de mentira, porque en Valparaíso vio a un loco que se cagó en los pantalones blancos y la performance fue hedionda. En fin. El hueón del Larraín con su voz de mierda interroga a la Irina sobre el aborto y qué quién mierda va a regular la huea si es legal y los derechos de los fetos y no sé qué más porque como no me acuerdo y no veo tele o entrevistas en la tele porque no tengo cable y la huea la dan por una señal que no sé cuál es, pero la Irina se acordó y dijo que, parece, la dan por VTR... no me acuerdo. No sé. Sí sé que la Irina, que agarra pal hueveo suavecito, le dijo que dios iba a regular la huea del aborto, porque él, el Larraín y toda la caterva conservadora confiaba en dios como si tal, pero se hacían los hueones cuando un terremoto mata a cabr@s chic@s, cuando en la guerra mueren como carne de cañón o cuando hacen nata en el SENAME bajo condiciones de mierda de alimentación y convivencia. Pero yo no me acuerdo literal, porque no pude ver la entrevista y censuraron el video; por eso, mi esfuerzo por conservar una memoria borrada y registrar la historia que me contó la Irina es difícil, porque la memoria es frágil y la censura siempre borra más de lo que se quisiera. La Irina cantó "Arroz con leche"; yo la vi la otra vez cantarla con una diadema de picos de goma: arroz con leche me quiero casar con el novio de mi mamá. Esa canción le encantaría al Felipe Kast, porque ese hueón jura de guata que quedar preñá de tu padrastro debe ser la raja -un regalo de dios- aunque tengái doce años. La Irina me contó que el hueón del Larraín estaba verde, fucsia, morao, amarillo... o sea, no me contó eso, pero yo entendí que el hueón estaba pá la cagá con la acción crítica de la Irina. El muy pelmazo (ay, qué elegante que soy a veces) le tiró una talla y ella otra y ahí lo dejó calladito. Pero la memoria es frágil y no recuerdo la talla. Lo importante es que la Irina la hizo de nuevo y que fue con toda la ira, con su amig@ en la memoria; el video lo borraron, pero no importa, porque ahora y todos los días pasa a ser parte de nuestra historia insurrecta.

Duermevela erótica

Reposas tu cabeza sobre la almohada y tus ojos se clavan en mi boca... todo el resto está velado a la escritura, porque no existieron tus talones enterrándose en mi espalda, mientras me das de beber de tu vulva hirviente al empujarme la nuca con las pantorrillas. No me deshice, quemado por tus manos; mi boca no encontró en la tuya resguardo para la lengua. Las lenguas no se entretuvieron, buscando pliegues en la piel desnuda; el sudor no nos inundó, ardiente. Todo fue una pura insinuación sin nombre; un entredicho en silencio risueño y tímido; un golpe eléctrico a la médula. Tus ojos son los que me siguen observando desde la penumbra, desde la luz, desde el pecho abierto. Tus uñas no rasgaron mis vestiduras ni tus muslos me atrajeron. Las bocas se quedaron con un beso truncado en los labios.

Lamento Amatorio

Se sube a la 505. Lo he visto otras veces. Su canto es inarmónico; tiene la voz gruesa y cascada. Pierde el volumen y lo recupera en sinuosos altibajos que van componiendo una ópera única. Se le va un ojo. El otro es más bien inexpresivo. Y aquel pájaro herido que cobijaste en tus manos. Es Leonardo Favio, no Sandro: no importa. Joven, ¿conoce a Demi Rouso? El griego me dijo que alcanzaba el registro de Pavaroti. Yo alcanzo todos los registros, multitonal. Paso del barítono al tenor y hasta a lo soprano. Sentado frente al mar, mil besos yo te di. Señores pasajeros buenas tardes en el hogar me dijeron que el Lucho Jara me había ido a buscar para asistir al programa de canto pero yo no estaba porque estoy acá cantando para ustedes con mi mejor voz. Pavaroti me dijo que alcanzo todas las escalas en la pentatónica. El ojo se le va hacia arriba. El otro se clava fijo detrás de los cristales de sus lentes. Tengo 52 años, me tomé las pastillas y dormí bastante bien, ¿saben? Muchas gracias a todos ustedes. Joven, ¿usted de qué ascendencia es? De Andalucía y Palestina, yo soy árabe igual por mi padre, ¿se sabe esa canción? No pronuncio bien el árabe. Carraspea y canta una tonada perdida en los recovecos de la memoria. El p(A)nx lo mira con asombro y le sonríe porque lo quiere tanto como a Lorca. Al principio recordó que canta tan raro que sería mejor que pidiera la plata sin cantar, pero hoy fue distinto. O sole mio. Estremece los vidrios de la 505. Alguien se emociona hasta las lágrimas. Las monedas caen en sus manos: justo cuatro. O quizás dos óbolos para cubrirse los ojos y pagarle al barquero. En el velador tenía un vaso de agua y estaba enfermo de tos no me cuidé bien el resfrío y ya ve, así me quedó la voz; imagínese si no me la hubiera dañado, cómo cantaría ahora, los registros que alcanzaría, estaría al lado de Pavaroti. El Lucho Jara es mentiroso, irá a ir en dos semanas a buscarme al hogar para llevarme al programa de la tele. Claro es que yo también tengo mis reparos y soy complicado; por eso se van de mi lado, aunque los hombres no lloran yo creo que hay que llorar si uno tiene tristeza. Mujer estás pidiendo amor y yo no puedo darte nada.