En una estación fría sin destino ni transporte

Se acerca con sigilo, buscando la confianza. Traban conversación. Hay tanta soledad en esas ojeras marchitas. Sin esperarlo, se frota contra su cuerpo amargo. No quiere. Lo evita. Pero, la fricción abriga sus entrañas entumecidas por el olvido. Se quieren por algunos breves intersticios de abandono.
-¡Todo se acabó entre nosotros!-.
-¿Cómo?, ni siquiera hay algo que haya comenzado-.
Se aleja con sigilo, dejando la desconfianza.

Aguas negras entran por las ventanas

Un chacal en cacería. Un perro entumecido. La mierda le come las sienes y le gritan un nombre desde el bosque. Deja un cigarro a medio camino y abraza a la madre y al padre. Un peligro con patas, los gritos lejanos abruman como la sombra de Cronos que quiere atrapar en el aullido a la perra interior. Invoca al llanto una vez más y no encuentra. Whitman pasea abrazado de sus núbiles amigos y se posa frente a san Sebastián; padre, ¿lo recuerdas como ayer?
No volverá mientras baña las vergüenzas expuestas. La racionalidad se hace espesa y se enamora de espectros embarazados a punto de dar a luz todos los terrores.
Enfermo de ser lobo de hambre en la luna siniestra se abre la puerta de la noche.
No quiere quedar lleno de llagas efímeras y miradas destruidas por el paso de los ríos.
Ríos, ríos, ríos.

Otra vez sin sueño, a punto de colapsar. La música llega de lejos como queriendo ser una redención. Pero, no hay equilibrio para los caídos. Aún cuando deje la nariz en el fondo, seguirá sin rescate. ¿A dónde se ha ido?
-Tan lejos que estoy a tu espalda-.
-¿Vigilando?-.
-Soñando la ternura que perdiste-.

Un grito. Un grito. Un grito desde el padre.
Un grito desde la sangre.
Un grito tolerante desde la silla rota por esas manos de furia.
Va a vomitar hasta lo que respira. Se ha dado el rostro de piedra de la vida.

violó a su esposo, ultrajó a su esposa, consiguió el subsidio a las bodas de oro

La televisión sigue transmitiendo dulces carnes blandas rellenas de sintéticos. Lucen bien bajo los focos. Destellan y ni qué decir la calentura que provocan. Como un estúpido lobo abandonado te quedas parado esperando una caricia. ¡¿Qué importa si muerdes la mano?! De todas formas, te dejarán cicatrices.
Como un culiao sombrío recorres la infinitud vacía, deseando. No es demasiado tarde y siempre puede pegarte la sífilis, el sida, la gonorrea. Te sale del hocico la gonorrea saliva, mientras los locutores pronuncian cánticos rituales a las tetas, al culo y al pico. Pero no a las hueas ni al clítoris. Todas quieren ser reinas y la voz autorizada les niega el suave vello sobre los labios húmedos y deseosos.
Se cruzan las miradas con más desconfianza que odio; nada de ternura, aunque los momentos puedan ser dulces. Con la boca podrida entonas su nombre de memoria, de memoria perdida. La belleza de las gordas, de las flacas con acné, de las con piel suelta y estrías es más poderosa y huele mejor que la sobrecarga de plástico derretido en la que se les transformó el orgasmo. Vas a gemir hasta quebrarte la columna e irritarte el meato.

Sacra boca en extásis

Has besado con pasión
la boca cruenta del cerdo.
Te mira desde su nariz chata
esperando
tu lengua metiéndose entre sus molares.
¡Cuánta dulzura
en el girar de las cabezas
en ese beso universal!
Acaricias la cuenca del ojo del chivato;
mientras,
sostienes entre tus dedos las gónadas.
Escúrrese el semen hirviente, que te llaga la memoria.
La vagina de la yegua se contrae,
humeando frente a tus ojos del más allá.
Jerusalén está demasiado lejos;
los ángeles cantan en tu interior
la danza macabra que entonaron
en las puertas de Gomorra,
el día en que el cielo se iluminó
con tu nombre.
¡Oh, santificado!
Me estoy acariciando el corazón
al recordar el rostro extasiado del cerdo,
con sus cejas puestas en el asombro,
sintiendo tus labios recorriendo su hocico.
Recibiendo el contagio.
La lengua se entretiene en ir desde la base
hasta la cúspide del erecto pene,
el cual flota en total concordancia con la creación.
La garganta produce más saliva
en la eterna escisión.
No metas los dedos demasiado fuerte:
te pueden dar de coces.
¡Qué suave te has lubricado las falanges infinitas,
con las que recorres el anal sudor equino!
Gritaré: ¡alabada sea la estrella que me llevó a ti!

VIDA DE FAMILIA

Los niños vomitan neoprén al ritmo de los saxofones.
Las madres alcohólicas se asoman a los balcones;
gritan con frustrado ceño:
¡deja de jugar y reír, mocoso de mierda!
Los padres exportan a sus hijas
bajo la humareda
del semen que les cubre la boca.
Las niñas se penetran las venas.
Los padres se seducen al compás de los tacones:
se hacen cosquillas con los bigotes
al dormirse en los retretes.
Las madres se seducen frente al espejo:
se lamen las arrugas y las llagas.
Las niñas y los niños retornan
a las danzas crueles de antaño:
degüellan y beben orines
de sus propias bocas;
intercambian navajas,
sacándose destempladas notas
de las gargantas.
Se regalan ojos de gatos capturados
en correrías
por los tejados de la muerte.
Mienten, gritan, chillan:
la madre alcohólica deja caer el vaso
con el reflejo de la humanidad extinguida.
El padre se acomoda la corbata junto a la sien
para reír de una vez por todas.
Las niñas y los niños arrojan la última palada
de su castillo de arena.

REGNO, REGNAVI, SUM SINE REGNO, REGNABO

Guía mi nave a través de los estrechos,
¡Oh, Fortuna, alma nutricia de los destinos perdidos!
Libérala de los lebreles del tiempo.
Frente al huracán, malhayados vendavales, que se hunda:
¡funesto!
En tránsito perenne hacia el buen puerto,
sólo bogan los audaces sin rumbo
bendecidos por tu calva efigie.
Hincha las velas con tu hálito…
Mas, la tormenta arrecia
tu poderosa risotada, al ver tantos flotando
sin ya nada que perder.
Pero, no es tu juego lanzar los dados
con la Muerte y el Destino.
¡Insensatos mortales!, el sucumbir
de una u otra forma está grabado a cincel,
¿es que esperáis acaso que Fortuna os libere, también, de vuestro sino?
Ni llora ni ríe por tan accidentada existencia,
ni reparte los dones con su cornucopia vacía
para quienes no disponen sus piezas en el tablero.
En ocasiones gira su rueda, mientras hila,
entonces se derrumba lo sólido y lo inestable.
Vidas humanas, no más que castillos en el aire.

Su carne, tu plato favorito

A las nueve treinta y ocho minutos percibió por primera vez que te ibas a enamorar de todas formas, aunque tuviera que violarte una vez más. Cuando te estreche con sus cuchillos no podrás resistir su poderosa seducción. Se ha perfumado con sangre cuajada y delicados toques de meados de gato. ¿Te queda alguna duda? Te vas a enamorar igual, aunque no quieras: los ojos amoratados siempre son convincentes y varias noches de sexo violento hacen maravillas.
Hay quienes mienten diciendo que se han masturbado con un trozo de carne. De seguro no lo pusieron al sol por algunos minutos, eso acrecienta el goce. Sin duda, un pollo faenado es más delicioso: pequeño, húmedo, compacto. A veces, dicen los expertos, la verga es raspada por las afiladas costillas, lográndose una eyaculación espasmódica sin precedentes.
A las tres cincuenta y cinco minutos (cuando la felicidad bullía), se sacó el miembro en la mitad del salón y empezó a mear. “Qué me miran, no puedes detenerme mamá, estoy borracho otra vez”. Fueron las declaraciones del ministro.
Aunque no quieras, te vas a enamorar en el salón, mientras te mea encima, rodeada de pollos crudos faenados. La filmación de la frustrada porno continúa, a pesar del llanto.
Cuando el ministro se inclina para beber agua en el lavamanos, después de defecar copiosamente y dejarse el culo brillante de agua y jabón, sabe que vendrás por la espalda y le clavarás el dildo hasta el fondo. Con sangre en los ojos y vomitando bilis, te dará las gracias. Por fin, te has enamorado.